О нас, одиноких местных жительницах курортных городков, чего только не болтают. Кто-то говорит, что мы живём от сезона до сезона, ловим в свои силки отдыхающих и тянем из них деньги. Кто-то, наоборот, считает нас бедными брошенками, довольствующимися курортными романами, как крошками с барского стола.

Правда, как всегда, посередине.

В целом у нас отдыхающих недолюбливают. За их бесцеремонность и шум, за грязь, которую они повсюду оставляют, за то, что поджаривают свои туши на солнце и не вылезают из моря. С другой стороны, они – единственный источник дохода, наши кормильцы. Поэтому к ним относятся терпимо, как к неизбежному злу, как к нелюбимой, но жизненно необходимой работе.

Лично у меня к приезжим особое отношение. Мне всегда кажется, что весь этот полуголый, орущий, гогочущий и жрущий поток вынесет из своей грязной пены единственную жемчужину, того, о котором мечтаю – высокого голубоглазого блондина, похожего на моего отца.

Родители приехали в наш маленький приморский городок по распределению сразу после института из далёких северных широт. Отец был как белая ворона на фоне коренастых, волосастых и темнолицых местных жителей. Это сыграло с ним плохую шутку. Знойные красавицы завлекли его в сладострастную пучину, и всё закончилось плохо для нашей семьи.

Для меня его образ остался идеалом мужчины, по крайней мере, с точки зрения внешности. Таких у нас не водилось. Поэтому пришлось довольствоваться смуглыми, носатыми джигитами, осаждавшими меня по той же самой причине – из-за золота волос и нежности лица.

К тридцати годам я обзавелась парой черноглазых ребятишек, выгнала безработного мужа-пропойца-бабника и вновь стала открыта светлой мечте – встретить единственного и ненаглядного, который возьмёт меня в охапку вместе с детьми и унесёт в северные края, где есть работа, метро, голубоглазые люди и белые ночи.

Подружки меня не понимают, говорят, что у каждого приезжего дома своя семья, и нужна я им только для быстрого пляжного танго. Но я всё равно надеюсь. Бывают же чудеса.

Но не со мной.

Вчера, как обычно, вышла на бережок, села в позе Ундины на нагретый солнцем камень, блаженно-лениво подставила лицо дуновению морского ветерка. Смотрю вдаль, жду.

Вижу, один из водоплавающих, охваченный приступом второй молодости, явно мной заинтересовался. Не блондин, конечно, хотя кто этих лысых разберёт?

Подгребает и говорит:

– Девушка, нужна ваша помощь. Плохо с сердцем.

Я уж было поверила, хотела заволноваться. Но нет – улыбается, значит, шутит. Выбрался из воды и ко мне. Пузико, плечики узкие, зад широкий, ноги кривоватые. Эх, судьба-злодейка!

– Меня может спасти только одно, – начал заигрывать лысый. – Вы должны со мной пообедать.

В моей голове включился калькулятор. Если я поведу его к Ашоту, то получу 25% от счёта. Но есть проблема, у него закончилась лицензия на алкоголь, не успел переоформить. А этот лысый на трезвенника не похож. Придётся вести его к Левону. Там у меня 15%, зато сумма из-за вина набежит побольше.

Посовещавшись со своим внутренним экономистом, я утвердила второй вариант. Тем временем отдыхающий подошёл совсем близко, заслонив от меня солнце своей мокрой тушей.

Я улыбнулась (конечно, не так, как улыбнулась бы блондину моей мечты) и проворковала:

– Разве, что пообедать. Только ресторан я выберу сама.

Автор: Ольга Фокина-Александровская

Художник: Владимир Волегов