Мой друг Игорь рисовал граффити. Говорил, что так самовыражается. Мне не нравилось это увлечение. Жалко было испорченные стены. Люди старались, красили, а он в одну ночь уничтожал их труды. Меня коробило от того, что красивые здания покрывались уродливыми каракулями. Я пробовала убедить Игоря не делать этого, но бесполезно. Он говорил, что я ничего не понимаю. Граффити — это альтернативное искусство, движение, выражение свободы, протест против болота, в котором мы живём.
Игорь всегда оставлял свой автограф. Когда я шла по городу, то сразу отличала его творения от чужих. Они казались более утонченными и эстетичными. В них была яростная экспрессия, выдававшая явный художественный талант.
Однажды я сфотографировала его автограф. Частенько рассматривала и пыталась расшифровать. Игорь занимал все мои мысли. Мне кажется, я любила его, даже очень. За что, не знаю. Не в силах признаться ему, я рисовала его портрет у себя в сердце. Вечерами тосковала по нему. Представляла, как он крадётся в ночи с баллончиком и распрыскивает краску на беззащитные стены, приправляя её презрением к обывателям, мирно спящим в своих кроватях.
Мне хотелось сделать что-то, чтобы он восхитился и сказал: «Круто!», то, что показало бы ему мою свободу, смелость, независимость, красоту. И я решилась. Пошла в тату-салон и показала мастеру автограф Игоря. Тот кивнул: «Без проблем!» Сначала было больно, но постепенно я привыкла, лишь хотелось, чтобы всё поскорее закончилось.
Когда отёк спал, и ушла краснота, я решила показать своё новое плечо Игорю. Он должен был понять, что отныне и навсегда я принадлежу только ему.
Был конец мая, вечер. Я сняла ветровку и гордо предъявила ему шедевр. Он застыл, потом скривился. Я не поняла, почему такая реакция. Странно, что он не восхищается и не говорит: «Круто! Класс!»
«Зачем ты набила мой автограф? Зачем ты вообще испортила тело?»
Его тон был таким, будто я сделала что-то ужасное, нанесла личное оскорбление.
«Ты бы ещё на лбу выбила! — недовольно сказал он. — Это же не смоешь».
Меня охватил целый рой чувств, разочарование, обида, смятение. Я так расстроилась, что, казалось, не могу дышать. В тот вечер моя любовь прошла. А он с тех пор перестал рисовать на стенах.
Только спустя годы я смогла разгадать, почему он тогда так сильно разозлился, и почему я этого ему не простила.
Тату — это не граффити, это знак того, что ты действительно крут. Ты не тот, кто пишет черновик, малюя на стенах свои подавленные желания и скрытые обиды, которые потом кто-то придёт, замажет, и можно будет начать сначала. Не какой-то аноним, растаявший во тьме. Ты другой, не скрываешься и готов принять удар. Сделал и отвечаешь за последствия. Написал свой чистовик. Прав, не прав — не имеет значения.
Он тогда просто позавидовал, что я оказалась сильнее его. Смогла, а он нет. Поэтому и злился. Понял, что его граффити — детский лепет, черновик. Я интуитивно почувствовала его слабость и перестала уважать. Вот такая история.
Автор: Ольга Фокина-Александровская
Изображения: Pixabay.com
